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auch in diesem Wald riecht alles schon so grau
nach dem schorfigen Zerfall der Wurzelsäfte
und noch nie war eine Sommerzeit so flau,
selbst der Herr Novemberwind spart seine Kräfte.
Stundenlange lauert jetzt die Spinne auf den Braten
und verspeist zur Not auch den gedörrten Vogelkot
Auch der Hummel kann man jetzt nur raten:
such dir künftig auf dem Mars dein Vesperbrot.
Angsthaft scharrt in dem verfaulten Laub noch eine
arme gottvergessne Kinderhand nach Haselnüssen,
hat sein Leben lang nur Mauersteine
in der dumpfen Stadt umarmen müssen.
Und betrügt jetzt das Gespenst im Bauch
mit den Wurzelfasern von Salbei und Eicheln.
Und verhaucht erst im Wacholderstrauch
wenn die Fröste die erstarrten Lippen leise streicheln.