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Wenn die Blumentöpfe auf den Fensterbrettern sterben,
wird der Himmel niederträchtig grau
und die schwarzen Straßendämme gehn in Scherben
und ein Herr Gemahl schiebt sich zu seiner Nebenfrau.
Auf der krummen Nebelbrücke horchen Lichter
in die Stadt hinunter, wo ein Riesenwal
satt zerplatzt und sein Gekröse immer dichter
sich hineindrängt in das Bummslokal.
Zu dem Takt der Eulen husten schrill die Fledermäuse
und die Larven schminken sich auf Kinderleib.
Manche Kinder haben wirklich nur noch Läuse
und der Tod bewohnt das Brot nicht bloß zum Zeitvertreib.
Aus den Wolken schiebt sich jetzt die runzlige Zitrone,
(astronomisch auch der Mond genannt.)
Und ich alte Wurzeljungfer wohne
mit den Wasserratten Wand an Wand.