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Novemberregen

nieseln tut es schon seit heute früh um sieben,
mit dem Regen fällt das letzte Laub.
Nur auf einer Bank ist etwas Blut zurück geblieben,
nach der Fußspur war es kein gemeiner Raub.

Frost und Nässe sind der Stadt zu Kopf gestiegen,
alle Fieberkurven laufen Weltrekord.
Wenn die Autobusse um die Ecken biegen,
rutscht dem Nachtportier das Holzbein fort.

Seinen Sommerurlaub hat der Reichstag längst vergessen,
Berge Brennstoff strotzen vor der Tür.
Mancher hat jetzt kaum noch trockenen Hanf zu fressen,
Und noch immer nicht ist das entsetzliche Geschwür

dieser miesen und verschnupften Zeit zerplatzt.
In den trüben Elendsümpfen fischen,
grell geschminkt und festlich aufgekratzt,
die Affichen, die das Gift zum letzten Luftsprung mischen.

[1929]


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